Sábato

Hoy me he despertado, y escucho la noticia de la muerte de Ernesto Sábato, casi con un siglo de vida en sus hombros, este hombre cambió mi vida indirectamente, o quizás no la cambió, pero su recuerdo hace parte de lo que un día fue, y fue bonito, y eso bonito fue lo que me cambió a mi.

Recuerdo a Sábato en tus manos, no en tus ojos porque ellos no estaban leyendo, sino que más bien estaban atentos a mi llegada, podría asegurar que no pasaste más de una hoja en mi espera, o pudiste pasar unas, mal pasadas eso si. Ahí conocí El túnel, no a Sábato, porque para ese entonces yo ya lo conocía, y te conocí a ti.
Después volvió a aparecer El túnel de Sábato, pero el lugar era diferente, ahí sí que no pasaste ni una hoja, porque tu lectura se convirtió en una lectura diferente, leías mi espalda, mientras yo intentaba leer sobre bioquímica si mal no recuerdo, finalmente ya no eran letras, era el inicio de algo, a lo que podríamos llamar amor si estás de acuerdo.



Hoy Sábato se queda en mi piel erizada, en tu recuerdo, y en ese día en el que tu y yo creamos una historia, nuestra historia...

¿Qué puede decir?

¿Qué más puede decir una bomba sin helio pintada de letras y colores, o una sensación de coctel cada vez que se abre una ventana a cualquier hora del día, o 5 minutos de 24 horas, un cuarto día a la semana sin plan y un séptimo día dos veces fallido, un derroche de palabras, o simplemente dos pares de ojos caminando por caminos diferentes?
¿Qué más puede decir lo que ya está dicho, si lo ya dicho no está?
¿Qué puede decir acostarte cada noche con la sensación si al punto final de cada día, mañana le quedarán dos puntos más?

No sé

No sé para que te busco en los lugares menos indicados, no sé si buscando apoyo o una mano amiga, pero las manos amigas están igual que yo - luchan con ellas mismas para no ahogarse - así que prefiero buscarte en silencio por un montón de luces, perfiles, mensajes, cartas sin marcar, parques, avenidas, restaurantes, cielos despejados, amaneceres, atardeceres naranjas, noches de luna llena, veleros sin rumbo, en buses sin pasajeros, entre transeuntes, en personas del mismo sexo, personas de diferente sexo, en mi alma, mis sentidos, en la esperanza, en la demencia, en la melancolía, en nuestra alegría, en mi felicidad, en el río, en el mar, en la arena, en los paraderos, en letras, libros y revistas. Te busco afuera, adentro, y después olvido que te estoy buscando.

HAY COSAS

Hay cosas que escribo en el aire . . . . Hay cosas que no tienen valor cuando no se ven reflejadas en otros ojos, ya me siento una de ellas, ya no me veo reflejada en ti, y siento que desaparezco, o cambio de estado, y vuelvo a reescribirme, a reinventarme, pero no hay ojos, no tus ojos...